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La triste noticia me llega de la mano de Javier, mientras la noche y su silencio arropan las horas escribo mi adiós a Mario Benedetti. Noticia intuida y esperada desde hace tiempo, cuando su ingreso en el hospital ya anunciaba un adiós…

Se nos fue Benedetti.

Se nos exilió de la vida… al encuentro con Luz, su Luz.

Quedan, inventariados, sus versos.

De entre todos sus poemas, me quedo hoy con dos,  Javier ya eligió uno por mí, y no puedo estar más de acuerdo  “hombre preso que mira a su hijo”. El otro “posdata” , palabras a propósito, lo rescato de su último libro “Testigo de uno mismo” que terminé de leer hace apenas unos días.

Posdata

Siempre queda algo por decir

un rencor un amor  una sorpresa

un pedazo de vida insoportable

que sin embargo algo nos enseña


la vez que fuimos derrotados

cual si fuéramos ídolos de trapo

y la otra en que nos rozó un triunfo

de esos que no se tienen programados


siempre queda algo por soñar

llegar a una frontera tan remota

que queda más allá del horizonte

y por esa razón es seductora


y un intervalo casi oscuro

del que no nos libramos todavía

y que nos deja inmóviles mirando

a esa luna de tantas pesadillas


siempre queda algo por borrar

un aguacero un choque dos domingos

que a pesar de ser poco o casi nada

se resisten a hundirse en el olvido


siempre queda algo por buscar

digamos una paz sin atenuantes

y una conciencia boba que censura

pecados que son simples disparates


no queda nada que agregar

al menos encontré lo que buscaba

y si recuerdo alguna otra cosita

en todo caso agrego otra posdata

Hombre preso que mira a su hijo

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas
que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente botija no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
en la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vaca y estancieros

y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote de menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías
y jugué por ejempo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones

todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
y puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar
una cosa es morirse de dolor
y otra cosa morirse de verguenza

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere

llorá nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos

qritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse
llorá
pero no olvides.

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